Sans titre

Mon esprit explose de douleur,

Etrangère est la main qui lui serre le cœur,

Et lui fait ce mal.

Il suffoque sous la pression,

De mes peines inévitables et effroyables,

De mes pertes violentes et effrayantes,

Et s’en va se plaindre au bonheur.

A ce bonheur infidèle,

Qui sans honte, commet l’adultère,

Et s’offre sans vergogne, ni justice,

A ces âmes infâmes et ingrates,

Soupçonnées plus conciliantes.

A ce bonheur capricieux,

Qui depuis des lunes,

Le mène lentement à sa perte.

En espérant voir se dissiper de ses lèvres,

Le reflet de son propre sourire arrogant.